“开花……我的……”他指着那些绿色的荆蔓，依旧咀嚼般，却什么话都没有说。
冷清的昔日旧货市场突然传来一声悠悠的叹息，那声轻微到几乎听不到的声音，却瞬息间意外的让我颤抖，不小心抖落一些墨水在纸上晕开。从纸上苏醒过来的轮廓发出一个个惊讶的惊叹号，争先恐后的从午间的缝隙中溜走。这声轻微的叹息，似乎就在耳畔，我又颤抖了一下，拉紧装满一天色彩的背包，从空荡荡的街道寻叹息声而去。四周空无人烟的摊铺，推开途中绊脚的推车纸箱，试图寻找那突如其来的声音。我无心看还贴在墙壁上40多年前的拆迁告示，好奇的眼睛四处打探，却发现四周越来越模糊，开始听见有人在我旁边讲话，然后猛的，一个人撞倒我。我不知这里除了我还有别人，我站起来想要理论，却发现四周竟突然不知觉的拥挤起来，各种叫卖声贯彻耳旁，那个撞倒我的人早已不知去向。我懵懂的站起来刚想要揉揉眼睛，还没有等我反应过来，又听见那声叹息，和之前一样轻微、细小的。我一个激灵下意识的看着旁边过往的人群，他们却似乎毫无察觉的走过我，看着四周摆卖的货品彼此讨论。我怀着强烈的疑惑从突然冒出来拥挤的人群中穿梭而过，讨价的、吆喝的、谈天的声音此起彼伏，却盖不住那似有似无的叹息。
老爷爷坐在这里卖表，各式各样的表。
我走过去问他：“你在说什么呵？你饿了吗？回来屋子吧。”
他一个人安静的坐在这似乎只属于闹市的窄街里，一张桌，一把椅，一顶帽；拥挤的旧货市场中传来他一声声悠悠的叹息，扰乱我耐心种植在画纸上生灵的宁静。太阳下，各种买卖不绝于耳的小巷里，他粗糙粗大的十指，慌张的拿起顾客放下的时钟，对着自己手上手表上的时间调了又调。他颤抖的十指，几乎无法捏住钟表那些细小的发条，汗滴从他脸上的皱折中淌出，一滴滴的落上表面，他立刻用袖口擦去，然后稳稳的放好在前面的桌上；当一系列都做完以后，他又呆呆的，呆呆的看着那些表发呆，发出一声叹息，再看向远方。
这时他又伸手去拿起一个水晶球似的时钟，颤颤巍巍的，用袖口轻轻的擦拭，偶尔在玻璃表面上哈一口气，再次擦拭。他的动作是如此温柔，我竟然觉得这个画面有些熟悉。擦完了，他看着球体里滴答滴答走的指针，和干净的玻璃球面，满足的表情里面有藏不住的落寞。
我看着人群逐渐变得稀少，看天静静的变灰变黑，只是为了在今夜的月色中，寻觅那双梦里温柔的眼眸。祈求在夜色的尽头，望着被月光染成银色的星空，碎碎的洒在他落寞的脸上，泛起记忆深处的泪水，在我的鼻腔里绽开，酸涩从脸庞滑过，留下满桌滴滴答答的声音。
小时候他经常站在我家爬满藤茎的围墙旁边，不断喃喃自语。他指着那些茎叶凸起的地方，就像在询问路过的人：“请告诉我，这棵藤茎什么时候会开花？”
他曾经经常坐在我家后院里，手里拿着本书。有时他读得乏味，就在篱笆外兜圈子。他每次要离开的时候都不忘记在洒壶灌满水。我始终都记不得，他的嘴里咀嚼发出的声音 ，就如同他每日浇水的地方从来没有开过花。
“爷爷…… ”我满脸泪水的轻声呼喊，怕惊扰掌管时空的灵魂。
老旧的结霜桥诉说着美丽的故事，好像梦境的零维空间催化我的哀悼，演变成笔尖早已干枯的墨汁，在倾诉着无人懂得的落寞。
老爷爷一声一声的叹息，在拥挤的人群中显得格格不入。
天刚擦亮的时候，他又回来了。拖着蹒跚的脚步和一包沉甸甸的包袱，坐在我家后院的扶手椅上平息过度的喘息。他缓缓的抬起右手，和蔼的微笑着对我招手。我走过去，坐在他的扶手椅下。
每个白天，人们总能看见一个画家带着一支笔，一本画纸孤独的走着；却在每日夜色星空，总在深夜无人时，她才卸下那副废装毫无顾忌的挥洒自己内心的脆弱。她那执笔画下的水彩，除了空白便一无所有。
然而很多时间过去了，却连一只小猫都没有经过。有时他站累了，就背靠着满是青苔的墙壁，时不时跺跺右脚，急躁地抖掉那些爬在他红皮鞋上的蚂蚁。
那一声声催人下泪，照映着自己的孤独。
我知道我认识他。
睡梦中，我知道爷爷回来过，在零维空间，他曾经卖表的摊位，和没带走的用来放钱的饼干桶。
“唉……”他又一次叹息，然后把钟表端正的摆回原位，拿起另一个一模一样的钟表，重复做和刚才一样的举动，即使，那个钟表表面已经十分干净，清澈的反射着阳光，在老爷爷的眼睛里，是一道道的心酸。
我在傍晚的窄巷里独坐，此时日已烧过最矮的屋檐。我小心翼翼的打开包里的一个小罐子，用毛笔吸满一笔银光，轻洒在已经完成的画面上，密密的。
直到一声喷嚏惊起树上小鸟，才发觉黄昏也凉了，我不得不离开。我最后一次拉紧装满一整天色彩的背包，用夹板用力盖住湿淋淋的结霜桥。悄悄的月光也爬下眉间，将回途的步伐染黑。突然灵感涌来，我想等回到家画完全干以后，应该用会发光的萤光笔，慢慢点亮，黑夜踩碎的石子。
老旧的结霜桥诉说着美丽的故事，好像梦境的零维空间催化我的哀悼，演变成笔尖早已干枯的墨汁，在倾诉着无人懂得的落寞。梦醒了，我仍独坐，老爷爷的叹息声却消失在无尽不眠的寂静夜空。
我知道我认识他。
最终我找到声音的来源，在一个毫不起眼的小摊位里。一个老爷爷坐在这里卖表，各式各样的表。有时他深情的擦拭那些有如水晶球似的表，有时他遥望远方。他话不多，偶尔看人拿起一块表端详时只简短的说：“这个美。”他心不在焉，当人询问他手中的表性能的时候总要重复问几次，他才转头回来看他，用呆滞的眼神，再一次的重复着：“这个美。”然后继续转头看着远方。
我走向他，想要问他为什么这么在意这些表，可是当我张嘴想要讲话的时候，喉咙却好像被堵住了，我试着喊，却没有发出任何声音。我怔怔地看着正在发呆的老爷爷，走去前面想要拿起桌上好似水晶球的时钟，手就像气体从反射着七彩阳光的水晶球表面穿过去。我茫然，两只手拼命的抓眼前的手表和时钟，可都无济于事。我再往四周看，来往的人似乎无视我的存在地走过我身旁。我抽回双手，怔怔的盯着手上的疤痕，捏了一下，居然不疼。
我知道我认识他。
我知道我从来没有忘记他，只是我的懦弱使我选择性的遗忘。
我惶恐得不敢再轻举妄动，慢慢地在老爷爷的身边坐下来，想理清自己的思绪。
整个3月，我背着重重的水彩画笔，穿行在熄无人烟昔日的结霜桥。走走停停，漫无目的的穿梭在这窄窄的街道上；这40多年前曾如此热闹的街，今日却冷清无人问津似一座空城，我不及唏嘘时代脚步的变化。寻找灵感的时光，有些闷热，时间在我的画纸上越积越厚，变得漫长又潮湿。顶着大太阳的小巷，徘徊着我挥笔的右手，水彩在纸面上快速蒸发成一粒粒漂浮的水蒸气，在我呓语般的写生里飞行。那些似乎只为与我对话的色彩，沾足了想象，成了纸上的一片绚丽开端。
